Familia corrupta

Aunque no lo parezca, tú no te tragas mi rencor. Por el contrario, yo te guardo un culto especial, silencioso e inadvertido, del cual no habrá una sola foto para el recuerdo o alguna página escrita dedicada a la posteridad. Bien sabes que tienes el control, que gozas de los privilegios del triunfo; se tomó el camino que tú quisiste y toda resistencia que le continuó fue sofocada, se redujo a un acto irrelevante ante tu mirada engordecida, antipática.

Todo tú eres antipatía. No es posible que recibas rencor alguno. Tus puertas y ventanas están sellados a mis pasiones. No espero reconocimiento tuyo de esto mío mientras el blanco de tu intelecto sea cruelmente correcto, constructor siempre tuyo del sentido, de tu propia imaginación y de tu historia. Bienaventurado seas en tu destino. A veces parece que vivirás feliz. Es una gran probabilidad dadas tus oportunidades a favor. Al menos veo que cuando se oculta el sol y llueve, no lo hace sobre cada tejado, hay siempre algunos hogares libres del terrible cambio que precipita, son hogares en donde no cabe la angustia porque no pueden ver su hudimiento inminente ni su miseria. ¿Acaso no es esa la primera diferencia entre nosotros?

El mundo natural ofrece sus bondades a los hombres por igual, sean nobles o villanos. Mas no lo veo así; tengo familia corrupta. ¿Cómo me alimentará el rencor? ¿Cómo me sacará de estos estados malsanos? No lo hará. Necesito del pan, de algo de masa que me llene, que me haga sentir que también los miserables comemos, y ulteriormente, que sobreviviremos.

Mujer mujer

La mujer quiere seguridad. La hicieron en sus múltiples formas e ideas, de tal modo, que requiere ser protegida. Su principal instrumento para obtener su anhelada seguridad es el hombre, la persona práctica que goza de certidumbres. Y pues, ganando lo que ella quiere, pierde parte de lo que ella es -vulnerabilidad- y no se da cuenta. Una mujer segura es una mujer que ha perdido ciertas preocupaciones: las necesarias según el mundo. Lo bueno de desentenderse de los asuntos vitales -de los cuáles otro se encarga y resuelve- es que se obtiene mucho ocio. Y el tiempo libre es la clave para generar estructuras de dominio y control. La primer graciosada que hace la mujer segura es, aprovechando la cuadratura masculina, prever lo que hará el hombre. Así es como, al final, ella siempre manda. Pero sabemos que las ideas impersonales tienen una gravedad infame, y las reincidencias son parte de la vida. La mujer no puede dejar de querer seguridad, y si no tiene preocupaciones, se las busca. El modo más lógico de salir de los nuevos problemas es buscarse otro hombre, uno que resuelva los nuevos asuntos. Pero el hombre también ha hecho sus propias graciosadas, como la monogamia de la mujer -soy de la idea de que sólo con este invento el hombre pudo afirmar su paternidad en un primer momento de la cultura-, así que la mujer requiere encontrar otros medios para satisfacer la urgencia de su desprotección.

Son cosas muy raras las mujeres, están condenadas a no ser dueñas de sí. Pero en su modo de ser, siempre vertidas a las demás cosas y no estrictamente sobre sí mismas, son capaces de enseñar sobre muchos temas de interés. También ellas tienen sus propios continentes o dominios. También ellas son multiplicables.

Imagino que por todo esto es que no me soportan. El escéptico no es particularmente un hombre práctico. Pero quizá puedan aprovecharme por otras vías, unas no muy femeninas, como por ejemplo a través de la idealización. Pero si soy honesto no veo otras opciones. Qué pena que entre mi escaso repertorio de habilidades esté la de destruir ideales. Algo sacaremos los que como yo tienen repelente contra estos seres construidos. Me parece que incluso esta condición antimujer es aprovechable de alguna manera.

Amores macabros (de niños y tecnociencias)

Teoricemos para luego ponderar qué es lo que hay que hacer.

Nuestra relación con la ciencia y la técnica, esto es, con nuestros saberes y herramientas, es, ante todo, una relación de poder y control; de incidencia en y desde el mundo. Supone un orden temporal, un representarse a sí sin el poder en un primer momento y un representarse a sí con ese poder en un segundo momento. Es un empoderamiento y a la vez un amor irrenunciable. ¿Pero no es acaso un amor ciego todo amor irrenunciable?

Miremos a los regios, que son como todos los hombres. Su pasado es la infancia, la vulnerabilidad e ignorancia, y su futuro son las máquinas y grandes construcciones, ese manto de modernidad y desarrollo, el porvenir es esa fuerza. ¿Será que deseamos que la niñez quede en el pasado o sólo que la propia, la debilidad de uno solo y de nadie más, sea la que quede en el pasado? Claro que es lo segundo. Y si hay que conservar el equilibrio del orden temporal, preguntamos: ¿cómo habrá más pasado si el yo-vulnerable tiende a la desaparición? Pues con otros niños, niños que no son uno mismo, que son más frágiles que uno que ya no es niño. Gracias a que luego del empoderamiento hallamos alteritas más débiles es que anhelamos saber, no hay poder perfecto si no sirve para controlar, para domeñar o poseer. Y hay siempre otros-niño porque hay enamoramientos, porque hay amorosos, pero son amadores no ciegos, son amantes de otro cosmos; son torpes que abandonan el régimen del poder, del saber por saber, que se apartan de la imperiosa orden de los ciegos: saber siempre más que tú.

La imagen fue tomada del proyecto Estadio Internacional Monterrey

29 de junio de 2008

Religando

Quiero contarles una anécdota que aconsejo se escuche con el pensamiento dubitativo propio de los ignorantes que, sabiéndose tales, quieren serlo un poco menos.

No hace mucho en el desenvolvimiento del Universo me topé con una prohibición insólita: “no intervenir aquí”. Durante semanas traté de encontrar las palabras más adecuadas para atrapar y ofrecer lo increíble que percibí en la expresión. No lo logré. Pensé que la respuesta a mis inquietudes la hallaría en los textos, mas entendí, desilusionado después de leer toda clase de ignorancias, que encontraría lo que buscaba antes en mi interior que en los libros de los grandes figurones de la historia. Así, me arrojé al abismo que soy, aquel trozo de existencia del que no se sabe ningún fundamento. Consecuentemente, sufrí una prolongada caída compuesta de incontables e inmemorables sueños. Recuerdo que cuando me llegó la vigilia, el aire –o el tiempo quizá– había enrarecido; muchas de las cosas conocidas eran diferentes, más bien, no eran las mismas, sin embargo en algo las iba reconociendo. No había acabado de reparar en las cosas cuando sentí que respiraba con pesadez y mis extremidades no respondían con tino. Antes de la onírica precipitación era un torpe, pero después de ella, era el más inútil entre los inútiles. Hubo manotazos y tropiezos aquí y allá; recuerdo terrible: el miedo aparecía siempre antes que yo llegara a cada esquina, me ayudaba según a prevenir vicisitudes, pero de ningún modo la mayoría de ellas. Pasado algún tiempo, del que no tengo precisado los segundos, tuvo lugar un evento último, insondable: una especie de asimilación. Era un don, la inseguridad en mí se niveló. Los movimientos de mi cuerpo se tornaron más uniformes, ya no había necesidad de quebrantar mi figura a la hora de realizar cualquier acción; mis pedazos o lumbreras dejaron de gotear como lo hacían y poco a poco fui tomando una postura más o menos fija, movida sobre todo por mi voluntad. Dejaba con todo esto de parecerme a los hombres hechos de tierra, barro, yeso o maíz. Me sentí capaz de volver a brincar los charcos o de buscar ranas escondidas en el zacate.

No podría contarles ahora este cuento si no hubiera tenido la memoria para recordar que había llegado allí buscando algo. “¿Es este el fondo del abismo al que me abalancé?” –me pregunté. Y la pregunta lo arruinó todo. Al darme cuenta de mí, noté que había dejado de estar en aquel lugar “donde todo está lleno de algo”. La conciencia de que había recibido algo, un auténtico presente, y la claridad de aquella especie que trajo en mí renovación y mejora se perdió por atreverme (hybris) a preguntar por el fondo de lo sin fondo (Abgrund). Por motivo de mi autoconciencia, de saberme requiriendo algo, me alejé del estado de gracia, y la experiencia de la recepción de la purísima bondad del único varón y dueño de ella (dominus) perdió toda su claridad en mí. Así concluye la historia que me pasó. Sin ninguna determinación más que la congruencia les digo: “este lugar en el que estamos es, amigos, el sendero hacia la religación”. Como ven, soy el responsable (zodpovednosť) de haber dejado atrás lo más precioso de todo, no tenía otra opción. Dispénsenme.

Hasta el día de hoy no puedo anotar todavía las partículas odiosas en mi cabeza que me hacen ver la susodicha prohibición tan loca, tan terrible, tan llena de algo ajeno que desprecia desde un desconocimiento imposible de extirpar. ¿Qué puedo decir ante eso? Ni hablar.

15 de noviembre de 2007

Trinidad

Un hombre sentado en el porche observa fijamente el mar. Sus hijos se fueron a la guerra. Sabe que las motivaciones de sus "pequeños" eran equivocadas, sabe que muy probablemente le toque enterrar a su sangre, que morirá solo y sin legado. "Esos tontos ni mujer se consiguieron" -piensa para sí. No llora, sólo observa el horizonte. No tiene esperanza, no logró transmitirles su sabiduría más importante, que la vida dura no se conquista con plomazos, sino con amor. Entonces, un momento de lucidez le indica que él mismo no escuchó a su padre. Se ve a sí mismo mirando hacia el lado opuesto al que se llevó a sus dos críos, le da la espalda a su tierra, aquel espacio sangrado y lleno de conflicto. No desea esperar siquiera lo más seguro, la muerte. Vacila, se confunde, desespera. Ahí está ese hombre mirando fijamente al horizonte estéril, el que no le traerá nada. Y duda mucho, pero no hace nada, sus músculos están paralizados. Pretende dar cuenta de su error antes que cambiar su semblante. No lo logrará. Piensa en lo fácil que fue ser padre. "Sólo había que corregir". Pero ser padre y ser hijo es otra historia.

El mar ya no tiene sonido, el horizonte fijado se abre, vuela hacia los campos en lo profundo de los mares, a través de los cielos; cruza estrellas, parte los frutos de cada árbol. No lo encuentra, no ve ninguna sangre. Ahí está ese hombre mirando fijamente al horizonte estéril.

...Y entonces se supo que llegaría un soberano que haría valer la ley, y los hombres conocerían la justicia que sólo imaginaron, y las cenizas de sus enemigos nada mostrarían ya de hostilidad. Paz eterna para los hombres elegidos.

Hubo sin embargo algún hombre bondadoso entre los que no privilegiados. Y fue un héroe. La gente lo adoraba y señalaba como máximo y ejemplar. Sólo podía nacer orgullo de semejante fruto del esfuerzo humano.

Pero en cambio las artes en otras regiones fueron benévolas, y con el intercambio calmaron las enemistades entre las naciones. Se desarrollaron los pensamientos y las ideas, y el mundo conoció algo mágico nunca visto, fabuloso y efímero.

Los hombres sin embargo jamás olvidaron estas vidas, sus vidas. Brotaron de mil y un formas nuevos hombres sin buscar revisar lo pasado. Lo único que tuvieron claro fue su propia hambre y ambición, y nació la competencia, el horror y el confuso absurdo. Unos tenían la verdad, otros ninguna, otros verdades, y se cuenta que otros tuvieron las tres...

El mundo está violentado; busca sanar heridas que siempre pueden abrirse, busca tomar un respiro del aire que cada vez es menos. Su espíritu mortal nunca ha sido conocido sin ánimo. Es sobrehumano pero no eterno, y así no es verdadero ni confiable. Oremos por los abusos que soporta, un día caerá fulminado y quienes vivan y luchen entonces habrán de conocer lo que deseaban tanto como nosotros: la seguridad final.